il Public Space che è il My Space

La Grande Mela ha un clima orrendo, che cerca di farsi perdonare regalando cieli bellissimi.
In questa benedetta città si assiste a tramonti splendidi, a cieli tamente azzurri da far male, a giochi di luce e nuvoloni da giudizio universale... ma nel frattempo fa freddo, tira vento, piove in verticale, ci sono le bufere di neve, i temporali, le tempeste elettrostatiche e la pioggia di meteoriti incendiari (evabbè, forse esagero... ma poco. Pochissimo. Davvero).
I costruttori di grattacieli lo sanno, e quindi, per legge, ogni edificio che superi una certa dimensione (diciamo i 30 piani, giusto per dire un numero a vanvera) deve possedere al suo interno un public space.
Un public space è un posto per il cazzeggio gratuito.
I public space sono un'idea bellissima, e alcuni, tipo quello dove vado durante la pausa pranzo dalla supplì, è un concentrato improbabile di umanità.
Il "mio" public space è accanto a Tiffany, nella via del fasciòn di niù iorc, mica cozze e krill.
Il mio public space è dentro la Trumpe Tower, che io pronuncio esattamente "Trumpee", con una E aperta estremamente piemontese.
L'ingresso è tutto uno scintillio di marmi rosa, specchi dorati e ottoni, ovunque ti giri c'è un riflesso di te stessa con un colorito improbabile che ti guarda (c'è un'Alice giallo itterizia riflessa nelle colonne in finto oro, c'è Alice Arancio-Salmone nei marmi del pavimento, c'è Alice Grigio Topo che ammica negli acciai tirati a lucido delle rifiniture).


All'ingresso c'è sempre un tapino che sta lì, in berretto e guantini, a controllare che la porta girevole giri girevolmente ed eventualmente ad aprire la porta apribile per le madri con bi-passeggino o per le comitive di giapponesi.
Nel mio public space, all'ora di pranzo, ci trovi sempre:
Un orda di passerotti obesi e chiacchieroni, imprigionata dentro penso da anni. Alcuni esemplari sono talmente gonfi di bricioline che faticano a muoversi, non volano più e restano a terra a riposare sotto i tavolini paralizzati dallo sforzo digestivo,
una ventina di turisti che girano con il naso per aria,
una decina di uomini d'affari, in giacca, gravatta e scarpe nere a pianta larga impegnati a leggere giornali, articoli fotocopiati o prospetti di business planz.
una dozzina di homeless, generalmente imboscati lungo il perimetro, impegnati a conversare tra di loro, a dormire o a parlare da soli.
una manciata di vecchie ingioiellate che aspetta l'amica ritardataria per poi poter andare a fare un giro tra le boutique
la sottoscritta, con il suo tupperware di pasta al sugo e il mini-tupperware con l'uva, armata di forchetta di plastica, libro di turno e telefono con impostazione cronometro (10 minuti per arrivare al public space, 20 minuti per mangiare, 5 minuti per raggiungere il bar, 10 minuti per la fila del bar e il caffè, altri 15 minuti per tornare. Fine della pausa pranzo).


Ora, il public space è decisamente meglio del sotterraneo puzzoso della supplì, epperò io qui non vedo l'ora che arrivi la primavera per poter scambiare i 20 minuti dentro la Trumpee con 20 minuti a prendere il sole qui:

(foto autunnale, in attesa della solita maledetta primavera...)

E se davvero nei prossimi giorni toccheremo la vertiginosa vetta dei 20 gradi, ci scappa pure un gelatino, ci scappa!

Alice sognatrice